Et la seule personne de cette famille qui m'ait jamais témoigné une véritable gentillesse.
« Il est décédé hier », poursuivit doucement le notaire. « Avant son décès, il avait demandé votre présence à la lecture de son testament. »
J'ai fixé le mur.
« Il doit y avoir une erreur », dis-je doucement. « Diego et moi avons divorcé il y a plus d'un an. »
« Il n’y a pas d’erreur », a-t-il répondu. « La lecture aura lieu mardi à dix heures du matin. »
Puis il a ajouté la partie qui a rendu le tout encore plus étrange.
«Votre présence est obligatoire.»
Après l'appel, je suis resté près de la fenêtre de mon appartement, à contempler les lumières tamisées de Monterrey.
Il fut un temps où je pensais que ma vie là-bas était définitive.
Sept ans de mariage.
Sept ans à construire quelque chose que je croyais réel.
Jusqu'au jour où tout s'est effondré.
Le jour où je suis rentrée chez moi et que j'ai trouvé Diego et Camila ensemble…
comme si j'étais l'intrus.
Le lendemain matin, j'ai retrouvé ma meilleure amie, Sofia Ramirez, dans un petit café.
Sofia était avocate — et l'une des rares personnes à ne jamais édulcorer la vérité.
Quand je lui ai parlé de l'appel, elle s'est lentement adossée.
« Ce n'est pas normal », a-t-elle déclaré.
« Est-ce vraiment si étrange ? » ai-je demandé.
Elle me regarda d'un air sévère.
« En vertu du droit successoral mexicain, si une personne divorcée est tenue d’assister à la lecture d’un testament… »
Elle fit une pause.
«…cela signifie presque toujours que vous êtes plus qu’un simple témoin.»
J'ai avalé.
« Alors, que suis-je ? »
Sofia posa sa tasse de café.
« Lucía… tu pou\
