"Que se passe-t-il?"
« C’est chez moi », ai-je répété, la voix tremblante. « Il doit y avoir une erreur. Est-ce que le service d’entretien vous a laissé entrer ? Vous faites des réparations ? »
L'homme secoua lentement la tête.
« Nous ne faisons pas de réparations. Cet endroit nous appartient. Nous l'avons acheté il y a trois semaines. La vente est conclue. Nous avons emménagé. Tout est prêt. »
Le monde semblait pencher sur le côté.
« C’est… c’est impossible », ai-je murmuré. « Vous n’avez pas pu l’acheter. Il n’était pas à vendre. Il est à moi. »
La femme croisa les bras.
« Écoutez, je ne sais pas ce qui se passe, mais nous avons l'acte de propriété. Nous sommes passés par un agent immobilier, nous avons signé tous les papiers, nous avons effectué toutes les démarches nécessaires. C'est notre maison maintenant. »
« Qui vous l’a vendu ? »
Mes mots sont sortis plus acerbes que je ne l'avais voulu.
« Qui vous a dit qu’ils pouvaient vendre cette propriété ? »
L'homme et la femme échangèrent un regard.
« Votre fille », finit par dire l'homme. « Jennifer Torres Brennan. C'est elle qui s'est occupée de toute la vente. Elle a dit que vous alliez entrer dans un établissement de soins et que vous vouliez liquider vos biens. »
Mes jambes ont flanché.
J'ai tendu la main et me suis agrippé au chambranle de la porte pour me stabiliser.
« Ma fille », ai-je répété d'une voix hébétée.
« Oui. Une femme charmante. Elle avait tous les papiers, la procuration, tout. Notre avocat a tout vérifié. C'était parfaitement légal. »
Je n'arrivais plus à respirer. Le couloir semblait se refermer sur moi.
« Madame, ça va ? » demanda la femme d'une voix plus douce. « Vous avez l'air pâle. Voulez-vous vous asseoir ? »
J'ai secoué la tête en reculant d'un pas.
« J’ai besoin… j’ai besoin de passer un coup de fil. »
« Écoutez, dit l'homme d'une voix plus douce, je ne sais pas ce qui se passe, mais nous avons acheté cette maison honnêtement. Nos enfants vont entrer dans le secteur scolaire le mois prochain. Nous avons vendu notre ancienne maison pour pouvoir acheter celle-ci. Quel que soit le problème entre vous et votre fille, vous devez le régler avec elle, pas avec nous. »
La porte se ferma.
J'ai entendu le verrou se mettre en place.
Je restais là, dans le couloir, à fixer la porte qui était la mienne depuis vingt-trois ans. La porte que j'avais peinte d'un bleu marine sur mesure, car il me rappelait l'océan Atlantique au large de Naples, où Tom et moi passions nos vacances. La porte qui portait une minuscule éraflure en bas, souvenir du jour où j'y avais laissé tomber mes clés.
Sauf que maintenant, elle n'était plus bleu marine.
Il faisait gris.
Un gris banal et sans intérêt.
Ils avaient même repeint ma porte.
Mes mains tremblaient lorsque j'ai sorti mon téléphone. J'ai fait défiler mes contacts jusqu'à trouver le numéro de Jennifer. Mon pouce a hésité un instant au-dessus.
Une partie de moi n'avait pas envie d'appeler.
Une partie de moi voulait croire qu'il s'agissait d'un terrible malentendu, facilement explicable. Peut-être que Jennifer avait loué l'appartement pendant mon absence. Peut-être qu'elle pensait que je restais plus longtemps au Colorado.
Il devait y avoir une explication raisonnable.
Mais au fond de moi, dans cet endroit où les mères savent des choses sur leurs enfants même quand elles ne le veulent pas, je connaissais déjà la vérité.
J'ai appuyé sur le bouton d'appel.
Le téléphone a sonné une fois. Deux fois. Trois fois.
« Maman, tu es de retour. »
La voix de Jennifer était claire, presque joyeuse, comme si de rien n'était, comme si elle n'avait pas détruit toute ma vie.
« Jennifer. »
Ma voix est devenue rauque.
« Pourquoi des inconnus vivent-ils dans mon penthouse ? »
Silence.
Non pas le silence de la confusion. Le silence de quelqu'un pris au dépourvu et qui réfléchit à la manière de réagir.
« Jennifer, réponds-moi. Pourquoi as-tu vendu ma maison ? »
Je pouvais entendre sa respiration à l'autre bout du fil.
Puis vint ce soupir. Ce soupir lourd et exagéré que j'avais entendu mille fois auparavant. Celui qu'elle poussait quand elle pensait que je faisais des difficultés.
« Maman. Bon, écoute. Je peux t'expliquer. »
« Alors expliquez-vous. »
J'étais toujours dans le couloir, ma valise à côté de moi, fixant la porte qui n'était plus la mienne. Mme Patterson était rentrée dans son appartement, ayant sans doute senti la tension.
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