Le silence
Au début, je pensais qu’il reviendrait rapidement.
Un jour.
Puis une semaine.
Puis un mois.
Chaque matin, je regardais le chemin qui menait au village.
Chaque soir, j’écoutais les pas qui passaient devant ma maison.
Mais il ne revenait jamais.
Pas de lettre.
Pas de message.
Rien.
Les gens ont commencé à rire.
« Tu vois ? »
« Il s’est amusé et il est parti. »
« Les hommes de la ville sont tous les mêmes. »
Je ne répondais pas.
Parce qu’au fond de moi, une petite voix refusait de croire qu’il m’avait abandonnée.
Dix années de lutte
Quand mon fils est né, je l’ai regardé pendant des heures.
Il était si petit.
Si fragile.
Et pourtant, je savais déjà que je devais devenir plus forte pour lui.
La vie n’a pas été facile.
Je travaillais partout où je pouvais.
Dans les rizières.
Dans les cuisines des petits restaurants.
À laver la vaisselle après les fêtes du village.
Parfois, je désherbais les champs sous un soleil brûlant pendant des heures.
Mes mains se couvraient d’ampoules.
Mais chaque pièce gagnée comptait.
Je voulais que mon fils puisse aller à l’école.
Je voulais qu’il ait une chance d’avoir une vie meilleure.
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