Maman plia sa serviette et dit : « Tu as bien profité de cette maison, Mara, mais Luke a besoin d'un vrai nouveau départ. Cette maison peut lui offrir cela. » Je levai enfin les yeux. « De quel droit ? » Papa tapota l'avis du doigt. « Une mise en demeure. Tu peux régler ça en douceur ou à grands frais. » Je le pris alors. Ce n'était pas une ordonnance du tribunal. C'était une lettre d'avocat, rédigée de façon à en avoir l'air, truffée d'expressions telles que occupation illicite, intérêt familial équitable, droits du demandeur et restitution des lieux au bénéficiaire légitime. C'était de l'intimidation sur papier soigné. Luke se laissa aller dans son fauteuil. « Tu vis seul. Moi, j'ai de vrais besoins. » Je ris une fois.
Je n'y pouvais rien. Cette maison ne m'était pas tombée du ciel. Après le décès de grand-père, j'ai payé les impôts, rénové les parquets pièce par pièce, bataillé avec la mairie au sujet des anciens permis de construire et enchaîné les doubles journées pendant un an pour remplacer la chaudière avant l'hiver. Mes parents n'avaient pas levé le petit doigt. Mais maintenant que le quartier avait pris de la valeur et que la maison valait près de six cent mille dollars, ils se mettaient soudain à parler d'équité.
Maman a interprété mon silence comme une faiblesse. « Ton grand-père en faisait des tonnes quand il te l'a légué. On le sait tous. On le sait tous… » Voilà. Le vote familial. Leur stratagème préféré. Papa a pris son verre de vin et a dit : « Ou alors, l'avocat pense que Luke a un droit valable, car Owen voulait que cette propriété reste dans la lignée familiale directe. » « Je suis la lignée familiale directe », ai-je rétorqué. Luke a ricané. « Tu sais ce qu'il veut dire. » Oui, je le savais.
Il parlait de son fils. Il parlait de son préféré. Il parlait de celui pour qui mes parents avaient passé ma vie à préparer sa chambre. Je posai le mot. « Tu m'as servi à Thanksgiving ? » Papa haussa les épaules. « Je me suis dit qu'en discutant en face à face, tu te comporterais peut-être comme un adulte. » J'allais répondre, mais la sonnette retentit. Personne ne bougea. Puis elle sonna de nouveau.
Je me suis levée, j'ai traversé le hall d'entrée et j'ai ouvert la porte à ma voisine et meilleure amie, Priya, qui tenait un porte-tarte d'une main et une enveloppe scellée de l'autre. Priya travaillait dans une agence immobilière du centre-ville. Elle était aussi l'une des rares personnes à savoir que mon père se renseignait sur la maison depuis des semaines. Je lui avais dit trois jours plus tôt que si mes parents tentaient quoi que ce soit pendant le dîner, je voulais savoir exactement dans quel pétrin ils s'embarquaient. Elle a regardé par-dessus mon épaule, a vu mon visage et a compris immédiatement. « Alors, » a-t-elle dit doucement, « ils l'ont fait. » J'ai hoché la tête une fois.
Nous sommes ensuite retournés ensemble dans la salle à manger. Mon père s'est redressé. « Qui est-ce ? » « Ma voisine, ai-je répondu, et mon témoin. » Priya a posé la tarte sur le comptoir, s'est approchée de la table et m'a tendu l'enveloppe scellée. « Elle a été laissée à M. Bennett au bureau, a-t-elle dit. C'est un certificat de conformité. Mon patron a dit qu'il la voudrait ce soir s'il remettait vraiment cette lettre de licenciement. »
Mon père prit la lettre en fronçant les sourcils. « Qu'est-ce que c'est ? » La voix de Priya resta calme. « Ouvre-la. » Il obéit. Je le vis parcourir la première page du regard, puis s'arrêter. Il devint si pâle que ma mère se retourna avant que je puisse dire un mot. Papa leva les yeux vers moi, puis reporta son attention sur la lettre, et pour la première fois de la soirée, il parut désemparé. Il semblait pris au dépourvu. Luke se pencha vers moi. « Qu'est-ce que c'est ? » Mon père ne répondit pas. Priya prit la parole. « C'est une copie de la déclaration sous serment de ton père, établie par le tribunal des successions », dit-elle.
« Celle où il reconnaissait que Mara était la seule propriétaire légitime et acceptait que tout membre de la famille qui contesterait sa possession perde le reste de l'héritage d'Owen. » Mon père lut la page deux fois avant de parler. « Ça ne veut pas dire ce qu'elle croit. » C'était une réplique si faible que même ma mère se tourna vers lui trop vite.
Priya ne lui tendit pas le reste du paquet. Elle le garda en main et glissa seulement la première page sous la lumière de la salle à manger. « Ça veut dire exactement ce que ça dit », répondit-elle. Je me tenais debout en bout de table et pris finalement une fourchette, histoire d'éviter un geste moins élégant. Luke était déjà à moitié penché hors de sa chaise, essayant de lire par-dessus l'épaule de mon père. Ma mère s'était figée de cette façon dangereuse qui la caractérisait toujours quand elle commençait à perdre le contrôle et qu'elle devait choisir entre mentir encore plus ou se retirer avec grâce.
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