Mardi matin, alors que je servais le petit-déjeuner à mes enfants dans la cuisine, j'ai regardé par la fenêtre et j'ai vu ma belle-sœur Lucía partir au volant de ma voiture.
Ma voiture. Une Volvo XC90 noire, achetée deux ans plus tôt grâce à l'héritage de ma grand-mère, immatriculée à mon nom et assurée à mon nom également. J'ai supposé que Javier la lui avait peut-être prêtée en urgence, alors je n'ai rien dit. Mais lorsqu'il est entré dans la maison – calme, son café à la main, la cravate légèrement de travers – je lui ai demandé directement :
Où est ma voiture ?
Il n'a même pas levé les yeux de son téléphone.
—Je l'ai donné à Lucía. Elle en a plus besoin que toi.
Pendant un instant, j'ai cru avoir mal entendu.
-Désolé?
Puis il a fini par me regarder, arborant ce même demi-sourire fatigué qu'il affichait chaque fois qu'il voulait me faire croire que j'exagérais.
—Allons, Elena. Tu es à la maison toute la journée. À quoi bon une voiture de luxe pour une femme au foyer ?
Il le dit doucement, presque d'un ton moqueur, comme s'il expliquait une évidence à un enfant insouciant. Marta, ma fille aînée, posa lentement sa cuillère dans son bol. Daniel me regardait en silence. Je ressentis une vive émotion dans ma poitrine – non pas de la colère, mais une prise de conscience soudaine.
