Il recula d'un pas, ajustant ses menottes. « Une semaine », dit-il. « Ensuite, je change les serrures. »
Je l'ai regardé retourner vers Victoria, je l'ai vue se pencher vers lui et sourire. Je les ai vus partir sans dire au revoir à personne.
C'était lundi.
Il n'a même pas attendu une semaine.
Mercredi soir, deux jours après les funérailles, je suis rentrée du travail à 19h, épuisée d'une façon qui n'avait rien à voir avec mon service. Le deuil fait ça. On a l'impression de patauger dans l'eau.
Ma clé ne fonctionnait pas. J'ai réessayé, perplexe, me demandant si le froid n'avait pas déformé quelque chose. Mais non, la serrure avait été changée. Le pêne dormant aussi.
Je suis allé au garage.
Mes affaires, mes vêtements, mes livres, la boîte à recettes que maman m'avait donnée.
Tous mes biens avaient été jetés dans des cartons de déménagement et empilés contre le mur. La pluie de l'après-midi avait imbibé deux d'entre eux. Mon diplôme d'infirmière était gondolé et trempé.
Par la fenêtre, j'ai aperçu Victoria qui traversait le salon, un verre de vin à la main, riant de quelque chose sur son téléphone. Elle m'a vu la regarder. Elle a souri, a levé son verre en guise de petit toast, puis s'est éloignée.
J'ai appelé Marcus. Il a répondu à la deuxième sonnerie, comme s'il attendait.
« La maison m’appartient légalement », a-t-il déclaré, sans même feindre de s’excuser. J’ai fait vérifier cela par mon avocat.
« La propriété de papa, la maison de papa, la décision de papa. Vous avez 24 heures pour retirer vos affaires de la propriété avant que je ne les fasse enlever. »
Marcus, j'ai grandi là-bas, et maintenant tu n'y habites plus.
C'est la vie, Briana. Si tu avais réussi ta vie, tu ne serais pas sous la pluie en ce moment.
J'ai raccroché car je n'osais pas parler. Je me suis assise sur l'herbe mouillée, près des cartons contenant mes affaires abîmées, et j'ai serré contre moi la seule chose qui n'avait pas été endommagée : la montre Timex de maman, bien rangée dans ma poche depuis que l'hôpital lui avait rendu ses effets personnels.
C'est alors que j'ai trouvé la lettre.
La lettre se trouvait dans une boîte contenant des affaires de maman. Des objets que Marcus avait dû prendre pour des babioles. Ses gants de jardinage, quelques vieilles photos et une enveloppe couleur crème où mon nom était écrit de sa main.
Pour Briana, le moment venu,
Je ne l'ai pas ouvert sur cette pelouse. Je ne pouvais pas.
J'ai donc appelé la seule personne à laquelle j'ai pu penser, Diane Foster, l'infirmière en chef de Maplewood, qui avait été une sorte de mentor pour moi pendant trois ans.
Elle est arrivée à bord de sa Honda Odyssey en moins de 30 minutes.
« Entre », dit-elle sans poser de questions. « Tu restes avec moi ce soir et demain, et aussi longtemps que tu en auras besoin. »
Son appartement était petit. Deux chambres dans un immeuble d'Hartford qui avait connu des jours meilleurs, mais il était chaud et sec. Et quand elle m'a tendu une tasse de thé et une couverture, je me suis enfin autorisée à pleurer.
Plus tard, quand j'ai enfin pu respirer, j'ai ouvert la lettre de maman. Son écriture tremblait. Elle avait dû l'écrire pendant sa chimiothérapie, quand ses mains tremblaient sans cesse.
Ma chère Briana, si tu lis ceci, alors ce que je craignais s'est produit.
Ton père et ton frère t'ont montré leur vrai visage. Sache que je l'ai vu. Je l'ai toujours vu. Et je n'ai rien pu faire pour changer ton père. Dieu sait que j'ai essayé, mais je n'ai pas pu te protéger. Contacte Evelyn Cole chez Harrison and Cole à Hartford. Elle a tout ce qu'il te faut.
Tous les papiers, tous les préparatifs, tout ce que je n'ai pas pu te donner de mon vivant. Tu n'es pas un fardeau. Tu ne l'as jamais été. Tu es la plus belle chose que j'aie faite. Je t'aime plus que la lavande, le soleil et tout ce qu'il y a de bon, maman.
J'ai dû le lire trois fois avant de comprendre les mots.
J'ai ensuite appelé le numéro qu'elle avait écrit en bas.
Harrison et Cole occupaient un immeuble en grès brun du centre-ville de Hartford, le genre d'immeuble ancien témoignant d'une grande richesse, avec ses plaques de laiton et ses parquets qui craquaient sous le poids de l'histoire. Je me sentais mal à l'aise dans ma blouse blanche, mais l'assistante d'Evelyn Cole m'a simplement souri et m'a conduite dans un bureau d'angle tapissé de livres de droit et baigné par la douce lumière de l'après-midi.
Evelyn n'était pas ce à quoi je m'attendais.
Ses cheveux argentés, typiques de la fin des années 50, étaient coiffés en une élégante tresse. Elle portait un tailleur Armani anthracite, mais son regard était chaleureux lorsqu'elle m'a serré la main.
Briana, dit-elle, j'attendais ton appel. Ta mère parlait sans cesse de toi.
Ça m'a presque fait craquer sur le coup.
Elle, j'ai avalé.
Elle m'a laissé une lettre. Elle disait que vous aviez des papiers.
Evelyn désigna une chaise du doigt.
Je fais.
Votre mère et moi avons travaillé ensemble pendant huit ans, Briana. Elle était l'une des personnes les plus réfléchies que j'aie jamais représentées.
Huit ans ?
C'était la même période dont ma mère avait chuchoté à l'oreille que celle où j'avais été acceptée à l'école d'infirmières.
« Ta mère connaissait les intentions de ton père », dit Evelyn avec précaution. « Elle savait que Marcus hériterait de tout ce que Robert contrôlait, et elle ne pouvait rien y changer. Elle ne pouvait pas le changer, mais elle pouvait s'organiser en conséquence. »
Qu'est-ce que cela signifie?
Evelyn croisa les mains.
Cela signifie que votre mère a pris des dispositions qui sont totalement étrangères à la succession de votre père. Des dispositions dont Marcus n'a pas connaissance, et dont votre père n'avait pas connaissance non plus.
La pièce parut soudain plus petite.
Quel genre d'arrangements ?
Vous en apprendrez davantage lors de la lecture officielle des testaments la semaine prochaine. Les testaments de vos deux parents doivent être lus ensemble.
Elle fit une pause.
Mais je veux que tu me fasses confiance jusque-là. Tu peux me le faire savoir ? Quoi que dise Marcus, quelles que soient ses menaces, ne réagis pas. Ne signe rien. Attends.
Pourquoi?
Son sourire était presque doux.
Parce que votre mère va avoir le dernier mot.
Trois jours avant la lecture du testament, Marcus a appelé. Il était 22 heures. J'étais assise dans la cuisine de Dian, la lumière tamisée, essayant de lire un livre sans en comprendre un seul mot. Son nom sur l'écran de mon téléphone m'a noué l'estomac.
Briana.
Sa voix était amicale, ce qui était en quelque sorte pire qu'hostile.
J'ai réfléchi à cette situation, à notre désaccord, et je me dis que ce n'est bon pour personne.
Vous m'avez mis à la porte deux jours après les funérailles de nos parents.
Marcus, je sais, je sais. J'aurais pu mieux gérer la situation.
Il avait l'air de s'excuser.
C'est pour ça que j'appelle. Je veux arranger les choses.
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